他的声音穿过硝烟

响有多大？”
“要看什么级别的干扰。一般战场级别的，影响不大。如果是定向能武器级别的——”我顿了顿，“上校，你是遇到什么情况了？”
电话那头沉默了两秒。
那两秒钟里，我听见了呼吸声。不是那种紧张急促的呼吸，而是很慢、很稳的呼吸，像一个人在拼命压着什么。
“林女士。”再开口时，他的声音变了。不再是刚才那种公事公办的客气，而是带着一种奇怪的东西——疲惫？还是别的什么？我说不上来。“如果我现在给你发一个坐标，你们的无人机能在三十分钟内飞过去吗？”
我没说话。
我走回控制台，看着屏幕上那片焦黑的伪装网。
“我的人需要休息。”
“我知道。”
“我们的无人机是侦察机，没有武装。”
“我知道。”
“你想用它做什么？”
电话那头传来一声很轻的笑。那笑声太轻了，轻得我几乎怀疑是听错了。但就是那一声笑，让我忽然想起一件事——这个人正在被围困。也许就在某个地方，也许身边就是他的士兵，也许下一秒炮弹就会落下来。
而他在笑。
“林女士，”他说，“我读过你所有的论文。你在斯坦福的博士论文研究的是战场实时信息共享系统的伦理边界。你写过，技术中立的前提，是信息接收方有决策自**。”
我的手指停在键盘上方。
那是七年前的论文。发表在一本没什么人看的学术期刊上。我自己都快忘了。
“我只是需要知道，”他说，语速很慢，每一个字都像是从胸腔里挤出来的，“他们到底在哪里。”
我低下头，看着屏幕上那片焦黑的伪装网。
三十秒。
我把坐标输了进去。
“07号还有四十分钟续航。信号会加密，但我保证不了绝对安全。你只有二十分钟时间接收数据，二十分钟后，它必须返航。”
“足够了。”
“还有——”
“什么？”
我深吸一口气。
“活着来签合同。”
电话那头又沉默了两秒。然后我听见了那个笑声，比刚才长一点，也轻一点。但这一次，我听出来了——那不是疲惫，是某种更深的东西。像一个人在悬崖边站着，忽然看见了一线光。
“借你吉言。”
电话挂了